Nada do que escrevo formam palavras, as palavras não tomam forma e a verdade é que eu acabo por não escrever. É que de alguma forma eu ando feliz demais e todas as minhas inseguranças se tornaram tão minhas, que tudo que eu poderia escrever não seria sensato, não escreveria mais os meus medos, nem minhas memórias cantadas em qualquer música, todo o meu medo por uma força brutal do corpo, incontrolável se tornaria incompreensível. Eu não conseguiria escrever.
Como acreditar se eu não posso ver, como acreditar se todas as palavras em sentido conotativo me fazem mal, porque eu não acredito em se quer uma pessoa, em se quer alguma palavra. Se me perguntarem qual a minha maior característica seria ver tudo de modo errado porque dessa vez o que era errado, era mais difícil de machucar. Porque eu estava errada, porque as vezes a mudança é a única esperança que nós temos e ás vezes é o fim de qualquer uma que poderíamos ter.
Eu estava feliz e toda a minha felicidade estava fora de lugar.